День начинается еще до рассвета, начинается он с Лоры и успокоительного. Ромашковый чай с сахаром сладковато стынет на губах, оседает специфически-терпким послевкусием во рту. Та, которая и сама порой не знает уже, кто она, смотрится в зеркало. А зеркало никак не может решить, что же ему отражать, - в мерцающем свете свечи мелькают то золотые пряди и блеск венца, то каштановые локоны и синий бархат платья, а то черная кожа и нетопыриные крылья. А порой отражения и вовсе нет, гладко блестит черная поверхность стекла.
Две сказки вот уже несколько дней настойчиво стучатся в сознание, требуя выпустить их на волю. Нет времени...
Глоток. Хотя времени вообще нет. Оно существует лишь потому, что мы сами так хотим, мы его придумали, создали и подчинились его законам. А теперь его вечно не хватает. Но по сути - это иллюзия.